Une heure au parc

Samedi après-midi, une heure au parc avec ma fille.

Un très modeste parc, situé en face de la station de métro Désiré Clary. Grosse fréquentation, des minots partout, 3/8 ans. Quelques grandes soeurs pleines d'attention gravitent autour.

Ca parle, ça crie, ça se chevauche, se défie, s'interpelle, se caline. Dans la multiplicité des langues et des accents, le marseillais comme dénominateur commun.

 A ma gauche, sur un banc, quatre ivrognes, rouge qui tâche et clopes roulées, refont le monde en arabe.

A ma droite des mamans, voiles discrets et grosses poussettes, s'échangent quelques nouvelles des familles.

Au sol, quatre pigeons se fraient un chemin entre les pieds d'enfants, à la recherche sans doute de quelques miettes de brioches de chez Aldi.

Sur le toboggan, ce n'est pas simple. En descendre relève de l'exploit, tant les « grands » imposent leur présence par de fières remontées à contresens.

Ma fille se fait invectiver par une petite, au geste menaçant. Elle vient pleurer trois secondes dans mes bras, puis y retourne, regonflée. Deuxième contact : les deux, nouvelles copines, décident de jouer ensemble.

Etroit rassemblement d'ados, un peu plus loin mais à peine. 12/15 ans, les grands frères. Messes basses, puis appel de potes aperçus au loin : sifflements stridents, et cris à vous mobiliser tout le quartier.

 Le temps du trajet retour, trois hectomètres, je croise les cinq continents: mon voisin réfugié tchétchène, quelques roms dans leur squatt, et enfin des jeunes d'ici ou d'ailleurs, prêts à envahir la Fiesta des suds toute proche.

 Marseille Babel, Marseille la belle, Marseille pas belle, Marseille poubelle, Marseille rebelle, Marseille tiers-monde....Marseille branchée,

Marseille... Marseille !